Tribulaciones de un fantasma

Convivir participando

2011-05-06T19:27:00.003-04:00

La convivencia entre seres humanos distintos tiene muchas facetas. La que todos asumimos por comodidad es la de la indiferencia, aquella que nos permite mostrarnos "tolerantes", libres de muchos prejuicios y perdidamente autocomplacientes con nuestra nueva forma de asumir la realidad. Incluso asumir esta postura es un paso difícil, nos cuesta romper el esquema mental que seguimos.

La más difícil, sin duda, es la convivencia participativa. Aquella que nos permite entender las otras lógicas, disfrutar lo distinto desde nuestras diferencias, enseñar y aprender sobre nuestro entorno. Quizás, al boliviano, le cuesta mucho expresar su punto de vista o le da flojera. Plantear propuestas siempre ha sido el punto flaco de los sesudos análisis a los que dedicamos varias horas de nuestra existencia. Preguntarle al otro qué piensa sobre la idea que tenemos para cambiarle su mundo se nos hace más difícil aún.

Participar, interactuar, proponer... no son, necesariamente, acciones que requieran gran complejidad, especialmente en el contexto tecnológico en el que estamos inmersos. Sin embargo, en Bolivia desaprovechamos muchas de las posibilidades que nos ofrecen, por ejemplo, las redes sociales. Al día reviso muchas de las páginas en Facebook de instituciones que tratan de fomentar la discusión, el debate, la propuesta y que no lo logran. Navego a través de blogs, leo tweets, veo encuestas que tratan temas tan importantes pero que pareciera que no logran ser una invitación a pensar: pocos participan. Yo también caigo en ese error de convivencia, aunque pueda escudarme en un usuario anónimo o en un nick, aunque sonrojarme por lo que pienso no sea un problema a través de Internet.

Convivir implica interactuar, definitivamente. Pero, a veces, interactuar (en el sentido propositivo, de dar ideas, intentar ayudar, exponer lo que uno piensa) en este país significa ser un metiche, un corcho, un ocioso, un utópico, un ingenuo, una persona que intenta figurar. Aunque las malas experiencias quitan esa buena voluntad, ¿no es absurdo abstenerse?

Este post está concursando en la campaña Convivir, Sembrar Paz, te invitamos a comentarlo, votar por él desde el 7 de Mayo y también escribir un post propio en tu blog para participar del concurso. Entérate de las bases, ingresa a http://www.serbolivianoes.org.bo/bases-concurso-bloguers/

Presentamos el blog Ortografía perdida

2011-03-22T18:15:00.004-04:00

El proyecto y blog Ortografía perdida proponen acciones concretas para recuperar el uso correcto del idioma castellano mediante la corrección de errores de ortografía encontrados en la vía pública. Ortografía perdida tiene su origen en Acentos perdidos, el proyecto de Pablo Zulaica en el que se planteó la corrección de los errores de acentuación detectados en publicidades, carteles, muros, etc.

Ortografía perdida se adecua al contexto de Cochabamba, ciudad en la que el problema no sólo es de acentuación sino que presenta errores en la escritura de palabras. Desde el proyecto, consideramos que el uso correcto del idioma castellano es vital y nos concierne a todos, ya que utilizamos el lenguaje sin importar la actividad que realicemos. En base a esto, proponemos corregir errores ortográficos con las siguientes premisas:

Quien desconoce las reglas ortográficas o tiene dudas debe informarse al respecto. Para ello, puede recurrir a un diccionario, consultar a alguien o recurrir a recursos online como el diccionario de la Real Academia de la Lengua Española.

Quien conoce las reglas ortográficas, no puede ridiculizar a los demás por sus errores, pues tiene el deber de ayudar a corregirlos.

Es importante recordar que a Ortografía perdida le interesa contar con la participación de todos para cambiar la actitud frente al uso del lenguaje. Por ello, invitamos a toda la población a corregir errores y, también, a preguntar si tienen dudas respecto a la ortografía.

Propio para el primer día de clases

2011-02-01T11:37:00.004-04:00

Ayer, como muchos de los días, caminé por una calle en la que se encuentra un centro de postgrado (e imagino que también pregrado) que se caracteriza por inculcar "autoestima" a sus estudiantes. Cada vez que paso por ahí tengo la misma reacción instantánea: pienso que alguna marcha se avecina y que los petardos no tardarán en destemplar mi tímpano. Los gritos de los jóvenes más parecen aguerridas consignas que frases de aceptación. Ayer, volví a mirar hacia la plaza en busca del desorden, volví a darme cuenta que era ese centro de estudios, me pregunté, otra vez, porqué tenían que gritar de esa forma y mi cabeza respondió al instante: Si esta escuela toma en cuenta la demanda de la población, quizás se trate de un Máster en gestión de marchas.

Rediseñando el blog

2011-01-22T13:35:00.003-04:00

Como verán he decidido cambiar el blog... como dicha acción lleva tiempo y eso es lo último que tengo, le he puesto un "diseño" interino hasta que el oficial asuma su puesto. Primero pensé en tener un diseño interino tan molesto como para obligarme a cambiarlo rápido, pero me quedo con este otro (que igual molesta) que me hace recuerdo a lugares y tiempos en los que no he vivido.

Lo veo y me da la impresión que oliera a naftalina, a madera roída por las polillas y bata de algodón en el cuerpo de una abuela preparando un postre. Me hace recuerdo al baño del Cesar's Plaza, a los dormitorios del City Hotel o a la caja de fotos que le robé a mi abuelo con su debido consentimiento. Es como mirar a aquella que no fui y adivinar lo que no seré, lástima que sea un descubrimiento tan atemporal que probablemente sólo podría relacionarse conmigo si hubiera nacido en otro cuerpo y crecido en otro espíritu.

En fin, a lo que iba: uno (al menos yo) no se cambia de ropa si es que no va a ningún lado; por tanto, este blog no cambia de aspecto para seguir abandonado. Así que si usted está interesado, puede firmar los papeles de adopción del blog. ¡Mentira! el propósito de este año es volver a las letras, por más intentos que ellas hagan de echarme. No olviden asistir al reestreno. Y lo más importante: un aplauso y toda mi gratitud a [f] por la hermosísima plantilla de libélulas que vistió a mi blog durante cinco años.

Nota para [f]: no cantes victoria, lo más probable es que el intento sea fallido y la plantilla que utilice los próximos cinco años evidentemente sea otra... pero del mismo autor.

The awful truth

2011-01-17T15:44:00.004-04:00

¿Por qué será que soy lo opuesto al Rey Midas?

Todo lo que toco se vuelve miseria.

10 cosas irrelevantes que odio + bonus

2011-01-12T13:00:00.007-04:00

1. Odio tener que desechar palabras útiles o interesantes porque ahora hacen referencia a alguno de esos grupos que me parecen asquerosos -o a sus canciones- y el sólo hecho de pensarlas hace retumbar en mi cabeza cosas indeseables. Ya sé que el lenguaje es universal y pertenece a todos, pero no por eso dejo de pensar en que son una ofensa personal.

2. Odio a los teenagers y otros no tan teenagers que tienen cierta fijación en llevar sus pantalones a media asta y exhibir sus calzones. Los odio especialmente cuando dichos calzones son de los que venden a tres por diez y en ellos se lee Leo Poldo o idioteces similares.

3. Complemento al anterior: Odio a las minas que dejan ver su tanga como si fuera lo más sexy del mundo o la llave para conquistar al "amor de su vida" y encima piensan que es una forma sutil de expresarse. ¿No sería mejor ir de frente y decirle que en tu cama de una plaza entran dos si uno está encima del otro? Me parece igual de directo pero menos ofensivo con los que no somos los directos destinatarios.

4.Odio que las poleras con inscripciones se hayan puesto de moda, lo que inevitablemente desencadena en frases ya no más de estúpidas que quitan visibilidad a otras que realmente tienen algo sensato, original o gracioso que decir.

5. Desde niña he odiado la expresión "Listo Calisto". Para mí el nombre es Calixto y lo que venga después de ello me parece perdidamente cutre.

6. Odio que cuando almuerzo en algún restaurante me pongan la carne encima de la guarnición o que me dejen el plato con la guarnición ubicada hacia el centro de la mesa y la carne más cerca a mi. ¿Acaso no saben que hay un orden determinado para las cosas?

7. Odio que los bolígrafos no rayen cuando estás escribiendo algo importante pero que sí funcionen cuando haces garabatos en el mismo papel.

8. Odio que alguien se tarde más de 20 minutos (considerando una ducha, elección y muda de ropa, ponerse cremas, desodorantes y talco, lustrar los zapatos, peinarse, maquillarse, elegir accesorios, sacar la plata, llamar el taxi, guardar el celular, los cigarros y otros ítems importantes) en arreglarse para salir . Me resulta aún peor cuando después de tardar una eternidad la persona se ve igual o peor que cuando empezó.

9. Odio las adivinanzas.

10. Odio que vestir formal sea sinónimo de ponerse tacos.

BONUS: Odio a la gente que hace listas de las cosas que odia, especialmente si son irrelevantes. Odio los bonus autorreferentes.

Anselmo, las tizas y yo

2010-11-09T19:28:00.001-04:00

Cayó cuatro pisos desde el balcón, haciendo más ruido del que seguramente hizo en toda su vida. Hubiese querido levantarse de inmediato y sacudir el polvo pegado a su impecable pantalón negro. Las tres vértebras rotas que le impidieron ponerse de pie fueron las que crearon lo que él quería evitar. Ni bien abrió los ojos el mar de rostros iba en aumento. Gran día, por primera vez no despertaba solo.

Él especulaba sobre lo que murmuraban aquellos curiosos, ellos especulaban sobre lo que lo empujó a ese pequeño abismo. Todos tuvieron tiempo suficiente para crearse miles de historias mientras la policía especulaba si la llamada era una broma o un pedido urgente. La ambulancia llegó - 30 minutos más tarde- perturbando oídos somnolientos. Él, que no estaba acostumbrado a llamar la atención, entró en un pánico intenso que lo obligó a desmayarse. Cuando se incorporó no supo si hubiese preferido presenciar lo sucedido en su desvanecimiento o recordar las imágenes creadas por su terrible imaginación que le llevó a la prensa amarillista, cientos de flashes con 6 megapixeles de resolución y a su ex esposa riendo a carcajadas.

Era un hombre de pocas palabras e igual cantidad de amigos. Por suerte, la tía Carlota tenía una vasta agenda telefónica. Se puso los lentes minúsculos, encendió un cigarro y con el auricular en la mano izquierda, pasó por alto a los números de matones, políticos, indigentes, heroinómanos y bibliotecarios que tuvieron la suerte de amanecer en su cama, para detener -finalmente- su dedo índice en la dirección de un joven que trabajaba en investigaciones y que cada noche de jueves destilaba sus amargas depresiones adolescentes en el cuerpo de tan exhuberante mujer.

Ese jueves sacrificaron el ardor de sus carnes para encender una fogata con todo documento que

hiciera referencia a lo poco que se sabía del caso y lo mucho que quedaba por responder. Mientras llenaban el patio de cenizas, la laptop plateada era atacada sin descanso inventando pruebas de que aquello había sido un accidente doméstico y que Anselmo Guzmán era, en realidad, Juan Pereyra un maestro retirado sin conexión alguna con la matanza del 87.

A Carlota no se le escapaba ningún detalle. Después de las cinco horas de quemar y escribir, volvió a la agenda telefónica pero dudó de todo nombre allí inscrito prefiriendo hacer una última cosa por sí misma. Y yo, que fui el único testigo, pasé de ser un hombre común a ser la única persona en tener una silueta de tiza sobre la avenida más importante de un pueblo olvidado.

Más del spa.exe

2010-11-09T19:20:00.002-04:00

Una nueva versión mía trabajada en el spa.exe, así como me encanta llamar a los hermosos editores de fotos que me eximen de cosmetólogos y afines. Lo más interesante es lo fácil que resulta, el programa que he utilizado para editar esta foto es gratuito y muy intuitivo. Un hurra por Photoscape

Perdida

2010-07-16T12:48:00.002-04:00

Ha sido tan fácil destruir toda la tolerancia y el poco cariño que le había tomado a esta ciudad... en dos segundos el trabajo de 7 años se viene abajo... Difícil lidiar con las ganas de huir si uno vive aquí, en la ciudad que no tiene ni un maldito lugar donde uno pueda esconderse... este lugar plano, repleto de basura, con las calles todas muy juntas y abarrotadas, todas iguales ensañadas con uno al obligarlo a caminar en círculos. Caminar en medio de tanta gente que camina lento porque no sabe y nunca supo dónde va, gente que no mira por donde camina y te empuja y grita y puede darse cuenta de los ojos vidriosos con los que se encuentra. Todos con tanto tiempo para mirar al que viene y analizar sus derrotas, festejarlas sobre todo... porque cuando no hay un lugar al que ir gratifica el hecho de mofarse de aquel que sí fue y volvió roto... magullado. Ningún estúpido cubículo en el cual cobijarse, ningún minúsculo rincón donde esconderse de la lluvia de preguntas, de las miradas inquisidoras, de los gritos dentro de la cabeza y de las manos adormecidas... ningún minuto de paz para responderse algo... Este no es lugar para estar con uno mismo, no es apto para desaparecer aunque sea por un instante. Esta ciudad es un hoyo negro, un espacio detenido en el tiempo, una casa que se deleita devorando sueños, un lugar en el que el futuro es un reloj que nunca marca las doce.

Retomando el blog y capacitando en Internet

2009-06-22T10:55:00.002-04:00

Llevo mucho más de un año sin publicar nada aquí. Es difícil hacerlo después de que la tesis le ha robado a una todas las ideas y ganas de escribir. Lo bueno es que estoy dando unos cursos de capacitación en Internet en los que me la paso muy bien y me han animado a retomar este espacio... así que prepárense, aún hay más tribulaciones de un fantasma... quizás con un nuevo diseño y una variación temática... saludos

Entre todos los desencuentros - Agentes del cambio y Proyecto mARTadero

2007-10-28T15:12:00.000-04:00

Contexto: Repetición de los MTV awards 2007, momento en el que se entrega el premio por "Agente del cambio", mi primo y yo atentos mientras le cuento un poco sobre el mARTadero , el día en que MTV estuvo en Cochabamba y la presencia de Ivette Mercado en los premios.

Situación incómoda (versión una cosa lleva a la otra según Nescafé): El premio se lo entregan a Juanes. Juanes invita a Ivette. Ivette da un discurso breve y consistente. Después de sus palabras, un impulso inconsciente me genera un suspiro. Mi primo se ríe, me mira y me dice “a mi también me dieron ganas de llorar… y aún no entiendo porqué”.

Me hubiese gustado decirle que yo tampoco entendía, que Ivette no había hecho un recuento de las situaciones trágicas en el mundo, no había rememorado ninguna hecatombe, no analizó la pobreza ni contó algún caso emblemático que necesitara un agente del cambio como para sentir esa angustia; sin embargo, detrás de lo denotativo del discurso estaba la parte connotativa y reflexiva. Dos son los motivos principales que me llevan a escribir este post –los mismos que produjeron la congoja-: la lógica de desencuentros en este país y la necesidad de ser un agente del cambio.

Sé que con este post no soy mejor ni peor (tampoco quiero serlo), no cambio el mundo ni la forma de hacer las cosas en Bolivia (no quiero parecer que si lo hago). Como es de costumbre en mi blog, quizás no lo lea nadie más que los pocos amigos bloggeros pero estaré mejor al hacer un pronunciamiento público.

Sobre el desencuentro

En nuestro peculiar país tenemos una forma de ser bastante rara que pareciera dictar una ley: el único lugar de encuentro es el desencuentro. Digo esto porque siempre estamos listos para el campo de batalla –cuando digo listos no me refiero a preparados sino con ganas de asistir-, nuestras conversaciones giran entorno al presidente que hizo o que no hizo, que si es de izquierda o de derecha, que si el director técnico o los jugadores, que si los indígenas o los jóvenes por la democracia, que si el bando A o el bando B o que si los dos tercios o el 51 %. Uff!!! Qué bonitos temas!!! Métale calda no más compadre, siga refunfuñando comadre, llénense la boca los medios de comunicación con las primicias sobre los temas más candentes.

Y claro, todos nos encontramos para la batalla verbal o manual; nunca tenemos tiempo para aplaudir una acción, para apoyar a tal causa, para ayudar a la música nacional (no me refiero sólo al folclore –considerado como el único género que puede nominarse bajo el título de música nacional según miopes y reduccionistas discursos- sino a todos en los que se incursione en nuestro país) con 15 pesitos de la entrada… pero cuando hay bochinche, CLARO QUE SI… que espere no más mi chica, mami quedate pues con mis guaguas, abuelita mañana mejor iremos al doctor, licen tengo una urgencia y no voy a poder estar en su clase, blog quedate con las ganas de que escriba algo de literatura en un posteo: HOY ES DÍA DE PUTEAR!. Hay que desarmar a ese par de idiotas, criticaremos al presidente, criticaremos a la oposición, voy a revolcar a los troskos de mi curso, con este discursito qué pues los de derecha van a seguir en su bando, en esta plaza nos organizaremos para pedir los dos tercios, en esta otra pediremos que renuncie el prefecto.

Para discutir, golpear, pelear siempre tenemos ganas, siempre podemos disponer un poco de tiempo para pensar en ello… y después de hacerlo, qué gran sentimiento el que traemos dentro: hoy cambiamos el mundo, o ¿acaso no te fijaste que el otro se quedó sin argumentos?, ¿no viste cómo les sacamos la mugre a esos giles?, ¿te diste cuenta cuántas reputaciones acabamos de echar abajo?

Nótese que yo soy una persona pesimista, pero si hay algo en lo que creo es en que la forma de hacer algo por mejorar no es lograr que el otro pise el palito, ni andar de pelea en pelea tratando de deslegitimizar al del bando contrario. Se trata, supongo, de apoyar las buenas iniciativas, de ponerle el hombro a proyectos que le dan un poquito de color a nuestra monótona rutina temática. Sin embargo, aunque todos tenemos el discursito de cambiar el país, sólo nos preocupamos por conocer la última metida de pata de nuestro opositor y no el último gran logro de cualquier bando… así, tener un disco con 15 composiciones vale menos que decir tocamos temas de tal o cual grupo; hacer una revista literaria tiene menos auspicios que una revista con 20000 fotos de lo que hizo la crema social el fin de semana, hablar del premio concedido al mARTadero es mucho menos importante que sacarle la mugre al gobierno o a la oposición.

Los logros del otro siempre son los fracasos nuestros o, al menos, así parece. Por esa razón nunca podemos celebrar juntos por cómo aquella persona se las ingenió para hacer algo que valga la pena. Nunca podemos ver el conjunto, está bien preocuparse por no dejarnos mamar con acciones que –en nuestra visión- sólo traen desgracia pero tampoco podemos mirar sólo aquello que nos da motivos para descargar nuestra bilis acumulada.

Pero no me malentienda compañero, no se trata de que nos hagamos a los mensos y festejemos no más día y noche las buenas nuevas del prójimo sin fijarnos en esito que nos falta; sino que nos inspiremos para hacer bien nuestras propias cosas. Fíjese en un consejo muy práctico: Si usted sufre de envidia irremediable, en vez de andar desmereciendo a su cumpa –ése mismo que hizo algo de película- trate usted de hacer algo mejor que él. Si usted es un sabio que tiene ataques de ira al ver que los idiotas de su organización, su junta barrial, su gobierno o su grupo de lectura hacen tal cosa en vez de hacer tal otra escriba sus infalibles respuestas en un proyectito y hágalo conocer.

Pero somos tan simpáticos, nosotros los ciudadanos del mundo, que nos gusta jugar al egoísta: Hacemos diagnósticos geniales sobre la situación actual, siempre encontramos –o nos inventamos- los problemas más profundos y métale a carajear calle arriba y calle abajo… en nuestra carajeada siempre decimos lo que haríamos nosotros en el lugar de –acción que, obviamente, tendría resultados inmejorables- pero… como no estamos en el cargo porqué vamos a dejar pues que ese tarado nos robe la idea y se lleve los créditos… mejor me guardo mi descubrimiento para que ni esos burdos imperialistas ni esos retrógradas comunistas puedan hacer gala de una acción proveniente de mi lúcido cerebro. ¿No somos un país genial?

Sobre los agentes del cambio

Usted no se crea, doñita. Cambiar el mundo no es tan difícil, nadie le está pidiendo que erradique la pobreza mundial ni que repare por completo el medio ambiente. Eso no lo puede lograr usted sola y, por lo visto, cualquiera de estos proyectos va a tener poco quórum así que no se ilusione. Pero hay cosas tan prácticas que pueden ayudar… para empezar cambie esa cara de dama de beneficencia y póngase la camiseta… si usted ama con locura y frenesí la lectura, preste su living o su patio para hacer unas reuniones con los interesados del barrio o junte a los niños de la cuadra un sábado para que juntos lean el patito enanito, Blancanieves y los siete rojos o la caperucita fea.

Si usted, además de pasión por algo, tiene algo de dinero bajo su colchón king size, relleno de pluma de ganso e importado de la mejor colchonería de Europa… en vez de gastar 50 mil dólares en el matriqui de su ahijada gaste 25 mil, deje sin caviar a sus invitados -que sabrán perdonarle por esta vez- y funde un instituto para niños de la calle. Recuerde: las fotos publicadas en click, la sección de sociales en el periódico o la separata dolce vita se ajan, se pierden y se olvidan… si tanto desea reconocimiento social, póngale su nombre al instituto y haga enmarcar su foto para pegarla en la puerta de entrada… pero haga algo importante.

O mejor, si a usted le parece un crimen como se visten los indigentes de hoy en día y le da asquito el pelo cuchi de la niña que le ofreció chicles… llévelos un día a su casa, présteles su baño, cómpreles ropa nueva, ayúdelos a conseguir trabajo o un techo y haga eso que se llama reinserción social; porque fíjese que si ellos no tienen un trabajo es por su pinta y si tienen esa pinta es porque no tienen trabajo… no porque sean unos desconsiderados con la imagen de la ciudad… si se presta para esa acción puede tener un plus y próximamente quizás salga en algún programa de tele llamado “enchúlame la pinta” o la contraten como corresponsal de la BBC en Bolivia para el programa “No te lo pongas: rastrillaje en el tercer mundo”.

Si no se enteró, así lo hicieron los del mARTadero –aunque ellos sin el presupuesto que tiene usted-, convirtieron ese lugar donde antes se degollaban animalitos para nuestra canasta familiar en un espacio para fomentar al arte. Usted dirá: pero cómo en una ubicación tan mala y con ambientes a los que no puedo llevar mis zapatos gacel ni mis pilchas Dior… pero lo importante no es su pinta –aproveche de guardarla para el próximo té rummy- sino apoyar esta iniciativa que comenzó hace mucho tiempo y a la que sólo algunos le dan pelota (entre esos su hijito querido que salió oveja negra y que insiste en ir a esos lugares tan peligrosos en vez de hacerle caso, salir en su rav4 y socializar con esos chicos tan decentitos en Life).
También procure cambiar de canal, sabemos que usted adora a esos de Unitel que se toman el trabajo de asistir a lugares peligrosos sólo para tener imágenes exclusivas del momento en que alguien asesina a otro; su valerosa labor informativa (léase con todo el sarcasmo que tenga a mano) déjela de lado un ratito… así, no le pasará como cuando hicieron la nota sobre los premios MTV en la que sólo vio a las ídolas anoréxicas de su retoño quinceañero sin enterarse de que Bolivia estuvo presente…. Y no se alarme!!! Nuestra aparición internacional no trataba sobre ese 70% al que no tolera, ni sobre problemas sociales y mucho menos sobre algún lazo roto -por culpa de nuestro presi- con ese país al que usted va a tomar sol todos los veranos… era porque alguien de este país –si, la Bolivia que usted piensa abandonar por miedo al naufragio- hizo algo importante, ganó un premio y nos dio dos cosas: 1. Algo de lo que sentirnos orgullosos y 2. Un móvil para aterrizar un poco y poner manos a la obra.

No sé usted, pero a partir de ese hecho y de esto que acabo de escribir, me dieron ganas de ponerme las pilas… si se le ocurre alguna idea antes que a mi y quiere apoyo, déjeme un comentario en mi blog, quién sabe y el próximo año ambos o ambas nos libramos de la congoja de saber que no estamos haciendo ni un carajo por ayudar a este mundo.

Gran feria de expresiones culturales en Cochabamba, no deje de ir!!

2007-10-09T20:06:00.000-04:00

Como la mayor parte de las esferas de mi vida, el trabajo también resultó ser una confusión. Yo que nunca he sido femenina, así como de femenina se dice... he estado trabajando este último mes en el IFFI (Instituto de Formación Femenina Integral), sobre la genial experiencia les estaré contando más tarde... pero ahora apremia difundir un evento que se muestra de lo más entretenido.

Para celebrar a todas las mujeres los días 10, 11 y 12 de Octubre se llenarán de música, artes, talleres, charlas y comida (claro! si estamos en Cochabamba). En las mañanas, el epicentro de esta gran feria será el Pasaje de la Independencia (en la Plaza Colón) y por las tardes (y un poquito de las noches) en el mARTadero.

El evento está organizado por el Instituto de Formación Femenina Integral – IFFI, Plataforma de Mujeres por la Ciudadanía y la Equidad, INFANTE, Oficina Jurídica para la Mujer, IDH, Defensor del Pueblo, Dirección de Género de la Alcaldía Municipal de Cercado, Movimiento sin Tierra – Mujeres, Ayniruway, Wiñay Muju, Save the Children, CERECO, Sipaskuna, Ulala, Ayllus y Markas, KURMI, NAD –mARTadero, Brigada de Protección a la Familia, Pro Habitat, CUBE, Marie Stopes, Grupo Lambda, Mujeres Afrodescendientes, CEPROMI, Circo a puertas Abiertas, Educar es Fiesta, CEDIB, CIPCA, CESAT, INDICEP, AYNISUYO, COMUVA, CEPJA, ITEI, A tempo Danza, Teatrica, organizaciones de mujeres del área rural y urbana y artistas de nuestro medio.

No se la pierdan!! podrán asistir a talleres de canto, defensa personal, danza, maquillaje y masajes.... habrá atención psicológica, médica, judicial y nutricional... un festival de música, exposiciones de videos, pequeñas bibliotecas institucionales, un desfile de modas para nosotros los ciudadanos de a pie, llamado "Gente común" así que nadie puede deprimirse por no ser tan flaco!... y uff!!! un millón de sorpresas que no les puedo contar...

La feria se llama "Warmipachakuna: El universo de las mujeres" y la invitación es para todos y todas, ya que si usted no es mujer tiene el deber de festejarnos ¿verdad? Para que se planifiquen y asistan sin mayor problema, les dejo el programa.

Para nosotros los cortos de vista:

Miércoles 10 de Octubre

09:00 Acto inaugural. Pasaje de la Independencia
09:00 a 10:00 Exposición de artesanías. Pasaje de la Independencia
10:00 a 12:30 Talleres de danza. Pasaje de la Independencia
14:30 a 16:00 Talleres de pintura,literatura, defensa personal, maquillaje y masajes, arteterapia. mARTadero
14:30 a 19:30 Exposición de pinturas, esculturas y afiches. mARTadero
17:00 a 18:30 Apertura oficial del espacio: K’oa – Aptapi comunitario. mARTadero
19:00 a 22:30 Vientre mineral (presentación de A tempo danza) y desfile de modas “Gente Común”. mARTadero

Jueves 11 de Octubre

08:30 Acto de salutación y ofrenda floral a Adela Zamudio (Oficina Jurídica para la Mujer) Concentración Plazuela Colón
09:00 a 12:00 Exposición de artesanías. Pasaje de la Independencia
10:30 a 12:30 Taller de danza y canto. Pasaje de la Independencia
13:00 a 19:30 Festival de música. Pasaje de la Independencia
(Oficina Jurídica para la Mujer)
14:30 a 19:30 Exposición de pinturas, esculturas y afiches. mARTadero

Viernes 12 de Octubre

09:00 a 18:00 Exposición de artesanías. Pasaje de la Independencia
10:30 a 12:30 Talleres de canto. Pasaje de la Independencia
14:00 a 16:30 Talleres de pintura, literatura, defensa personal, maquillaje y masajes, arteterapia. mARTadero
14:30 a 19:30 Exposición de pinturas, esculturas y afiches. mARTadero
17:00 a 18:00 Proyección de videos. mARTadero
19:00 a 22:30 Festival de música: Ana Lía Abath, Djembongó, Saya Afroboliviana y otras, Familia Prandi y coplas. mARTadero

Nota: me informan que el día de hoy, 10 de octubre... el horario de las actividades en el mARTadero se recorre de las 14:30 hasta las 17:00 hrs. así que si le está echando un ojito a la feria no se olvide que si va a las 14:30 quizás pierda su tiempo. Eso sí, como las que organizan son en su mayoría mujeres, no se sorprenda por nuevos cambios o porque se decida hacer lo que se propuso desde un principio... pero así nos quiere ¿verdad?

Paradoja del posmodernismo

2007-09-12T16:05:00.000-04:00

Entender el sentido de la tolerancia me ha vuelto intolerante con los que no lo entienden...

De pájaros y pajarones...

2007-07-31T20:56:00.000-04:00

Estaba yo medio enojada y medio deprimida por el abandono de mi blog, pensando en nada muy escribible (publicable para las personas con un léxico regular y rígido)... cuando escuché una conversación que me dejó atónita:

Contexto: Niño de siete años haciendo su tarea que constaba en pintar unos dibujillos y hacer conjuntos con ellos.

Persona de poca imaginación (a quien llamaremos I por idiota): ¿Y de qué color quieres pintar los pajaritos?
Pequeño justiciero (G por genio): MMM.... ¡ya sé! de azuuul y ROJOOOO!!
I: ¿Alguna vez has visto un pájaro de esos colores?

-Yo pensando: Para empezar, idiota, SI hay pájaros azules y rojos... que no los hayas visto no quiere decir que no existan.... y en el remotísimo caso de que no existieran ponte a pensar: ¿Si fuera un dragón de qué color lo pintarías? o ¿me dirás que alguna vez viste un dragón? o ¿crees que la gente que dibuja dragones los ha visto y sabe que son de ese color?-

G: No... no he visto uno rojo y azul.

-Yo pensando: Joder!!! también puede pintar un cerdo de amarillo si se le viene la gana porque él no vino a "representar" a la vida sino a reinventarla... a ser creativo... ¿Picasso vio a una mujer azul para poder pintarla? ¡que manera de coartar la imaginación! ¿las cosas no pueden escapar a lo lógico? ARGHHH...-

En este punto, mi hígado estaba generando cantidades impresionantes de bilis... pero alguien se hizo justicia por sí mismo...

I: Entonces ¿De qué color vas a pintar a los pajaritos para que sean reales?
G: Ya sé!!! Hay pájaros BLANCOS!!! esos existen y así no tengo que pintarlos!!... listo, terminé mi tarea

Reí y la bilis se teletransportó de mi hígado al del idiota sin inventiva al cual un niño de siete años le hizo un ¡Touché!

2007-07-12T00:40:00.000-04:00

Nocturnas mis manos han decidido acercarse
Recorren un cuerpo de luz
Con temor a desconocer las muertes que traen encima
Y a corromper de pesadumbre la magia que te encarna.
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Sin embargo, prefieren quedarse porque saben que la magia es más fuerte que la nocturnidad y porque aman cada molécula tuya

2007-07-09T15:51:00.000-04:00

A falta de escritura me he dedicado a editar fotos... No me va tan mal, sobre todo cuando descubro que mi nada fotogénico rostro queda muy bien si se lo trabaja en el spa.exe.. Es el único Spa en el que no me siento superficialmente femenina.

Vísperas de cuatro meses

2007-06-27T22:48:00.000-04:00

Ahí estaba yo, empapándome con la lluvia y sin abrigo. No lo niego, no hay mejor que los días nublados y, seguramente, soy la persona que los hace aún más oscuros con una facilidad innata. Me gusta mojarme pero estas gotas menudas me estaban calando hasta el hueso. Me destruían y no era su culpa, tampoco era por saña... era yo la que se hacía más débil para que duelan más adentro. Todas estas imágenes no eran más que drama.

En la primera escena deleité al público con una dosis irremediable de sarcasmo y autoflagelación. Un monólogo construido y deconstruido un centenar de veces. La historia tenía como hilo conductor lo que faltaba y lo que sobraba, lo malo que hallaba y lo bueno que perdía. En la segunda escena añadí elementos de circo. Se mezclaba lo sórdido con la magia, no era mala ilusionista. Para la última escena lo tenía todo muy preparado, debía ser una tragedia semiheroica... con el mismo matiz patético con el que había ambientado todo lo anterior. Las líneas muy trabajadas, el disfraz de yo misma que me quedaba perfecto.

La característica principal de este capítulo era la lástima. Pobre niña, víctima de sí misma. Atormentada por las múltiples voces que repetían lo mismo -unas mejor que otras, claro-. El final era con broche de oro, usaría mi cuerpo inerte como bandera y justificación, lo arrastraría por el escenario salpicando toda la sangre y mierda que traía o inventaba. Pero me cortaron en seco, la producción descuidó su trabajo y no pude consagrarme con el fin que había esperado todo el tiempo. Me miré aturdida, sin poder aplaudir. Era yo la única en las butacas, la única expectadora de mi obra fallida.

Se abrieron las puertas del teatro, nos encontramos cuando salía. Con una mano me ayudaste a llevar la utilería, con la otra me sostenías firmemente. ¿No te parece curioso que justo ahora que terminó la obra recién se levante el telón?

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No crean que volvió mi capacidad de escribir... estas líneas son del 16 de abril y no fueron publicadas por quién sabe qué, pero no merecen estar más tiempo en la oscuridad de mi caja inédita. Y si, no es literatura... es mi vida contada en prosa.

Gracias Jojo

Adormecida

2007-06-25T21:46:00.000-04:00

No quiero escribir
no puedo escribir.
Para qué si el verbo es siempre insuficiente,
si lo que estalla dentro mío no puede hacerse símbolo
ni hoja de papel arrugada que cae en el basurero.

Cotidianeidad de la ira

2007-05-07T14:44:00.000-04:00

La ira es el cuchillo con el que naces incrustado, muestra del dolor, la locura y lucidez; de la reacción y el desenfreno. La ira es un movimiento rápido no un baile... en el baile hay una historia y una mística más parecidos a la tortura, al detalle.

La ira es profunda, rápida, mortal, seca, violenta y mordaz... es un segundo que no se repite, una acción que no se piensa dos veces ni permite vanas condescendencias... la ira no es un artificio, es la acción en si... es la posesión de las manos, del cuerpo, de la voz y el pensamiento.... es la palabra que, al igual que la muerte, no permite preguntas ni da explicaciones...

La ira es un grito no un discurso... es una explosión interna y externa... es la unión de toda la lírica, de toda la sangre, de toda la fuerza...

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A pesar de que insisto en que estos pasajes no son literatura, aclaro que esta vez tampoco son mi diario en prosa. Es algo que escribí hace tiempo y que publico aquí porque necesito volver a esta mi casa virtual. No tengo ira, bueno tal vez un poco... Si, está bien... demasiada y justo hoy, pero que conste que estas líneas no tienen nada que ver conmigo en este momento.

Imprecisa

2007-03-13T00:14:00.000-04:00

Tic tac,
tic tac,
tic tac
He apretado tantas veces el gatillo

Tic tac,
Tic tac
cada disparo se hace circular

Tic
Tac
Detiene su furia y toma forma de cuerdas, agujas... de manecillas insaciables

Tic
Juega con mi impaciencia,vuelve a ser bala
y Tac.
pero nunca apunté

Agujero negro

2007-02-21T13:03:00.000-04:00

Sé que vendrán a buscarme,
la noche soberbia se ha permitido observarme
y reírse abiertamente de mi caminar a tientas.

Siento el tiempo que va girando aún más lento,
aliviándose con los últimos destellos...

Infinitos pasos disonantes exacerban mis sentidos,
no sé hacia dónde debo seguirlos;
ignoro el momento en que al levantarme
el miedo eterno me empuje al vacío
y la luz cante victoriosa mi derrota.

Atemporal

2007-01-15T14:55:00.000-04:00

Caminamos por la noche y las piedras
por la calle en la que se nos cierran todas las puertas.
A cada paso, intermitentes,
sincronización perfecta entre afán y despedida
ninguna entreabierta, ningún resquicio de luz por las rendijas.
Tus pasos aluden más de un tropiezo
y yo cierro los ojos
mientras empapo mi rostro
con la llovizna roja que crearás al caer.

Mínima

2006-12-12T22:49:00.000-04:00

Borra toda palabra que hable de mí
ya es inútil pronunciarme
o designarme abstracciones.

Hoy, en el último soliloquio,
la verdad se hará cargo
y cualquier dejo de este cuerpo
volará al vacío haciéndose ceniza.

...

2006-12-04T15:38:00.000-04:00

Y después de tanto tiempo, lo único que ha golpeado mi cabeza intermitente e inevitablemente ha sido el vacío. Depués de tantas cosas y lo único que puedo decir es En este lugar sólo hay morada para la NADA.

Condescendencia para conmigo

2006-11-23T20:09:00.000-04:00

Hoy me permito dejar las palabras cálidas y las frases sutiles para decirte, franca y categóricamente, TE PUEDES IR A LA MIERDA!.

Afuuuuú...

Perversidad conforme

2006-11-16T22:33:00.000-04:00

De repente, estoy entre la multitud. Después de tanto tiempo sigo reconociéndote sin importar la distancia a la que estés. Intento acercarme pero la gente rema toda contra mi corriente. Me arrastran con ellos y yo mantengo los brazos y la esperanza estirados hacia adelante, hacia donde tú te diriges. Por momentos me exaspero, no logro verte entre tantos hombrehormigas que me secuestran hacia su lado de la verdad. Trato de correr, no lo dudes. Intento abrirme paso talando robles y bambúes que me rodean, pero mis pies continúan quietos y mi voz muda.

Cierro los ojos. No te preocupes, no estoy consternada, porque luego despertaré y será mejor no poder mirarte y seguir sin querer entender que es inútil pelear contra los hombrehormigas que has creado.

Elipsis

2006-11-08T23:43:00.000-04:00

Al final qué es el movimiento sino un continuo estado quieto
porque al caminar sólo se desanda una y otra vez...
La única forma de avanzar es caer al vacío.

Manifiesto del mal blogger..

2006-11-05T23:44:00.000-04:00

De acuerdo a las claúsulas a, b, c y d del último apartado de este manifiesto tengo a bien informarles que es de dudosa procedencia, autor anónimo, líquido biliar alto por tanta recomendación blogueril inútil y de libertad total para su publicación. Como no puedo dar fe de quién lo escribió por lo menos doy fe de que quien lo escribió no soy yo.

¡Bloggers del mundo, únanse a este manifesto!

¿Están hartos de que les recuerden lo mal que llevamos nuestro blog?
¿Están hartos de los viejos consejos de siempre? (escribe regularmente, ten una temática definida, has entradas concisas, etc...)

Porque teniendo en cuenta que:

I.Nunca vamos a conseguir miles y miles de visitas ni, muchísimo menos, ganar dinero con nuestro blog, ni conseguir el Pulitzer...
II. No creemos que la calidad de un blog venga marcada por su número de visitas ni por la cantidad de páginas que lo enlacen.
III. Sabemos y aceptamos que el 80% de nuestras visitas procederán de nuestros colegas, familiares y/o amigos y estamos felices con ello. (O como mínimo, nos conformamos)

Y, sobretodo:

IV. No escribimos para satisfacer al lector, sino para satisfacer nuestras ansias de escribir y comunicar. Si sólo a diez personas les gusta nuestro blog, estaremos tan felices como si les gusta a mil.

Manifestamos que:

V. El miedo a que un post no guste provoca una retorcida forma de autocensura. Una autocensura que coarta nuestra libertad artística y comunicativa. Nosotros no somos medios de comunicación forzados a vigilar nuestra popularidad. Tenemos el privilegio de no tener miedo al mercado ni a las críticas... ni al olvido. ¡No lo tengamos!
VI. Es posible que seamos felices si uno de nuestros posts se hace popular y se difunde por la blogósfera. Pero nos comprometemos a no buscarlo, ni escribiendo lo que consideráremos más popular, ni de ninguna otra forma.
VII. Somos personas complejas, no maquinas especializadas. Por ello, escribiremos aquello que nos parezca interesante compartir, sin importar su temática ni su idoneidad.

Y, en resumidas cuentas:

VIII. Este es mi blog.
IX. Yo me pago y me doy el vuelto.
X. Si a alguien no le gusta, que no lo lea.

¡Si eres un mal blogger auténtico has de este manifiesto algo tuyo!.
a. Si no te gusta parte del texto o te apetece añadir algo, cámbialo sin complejos.
b. No cites de donde has sacado este manifiesto.
c. No digas quien ha escrito este manifiesto.
d. Ni se te ocurra poner un link a este post que estás leyendo, a no ser que sea para criticarlo o para anunciarlo sin hacerlo tuyo.
e.Es posible que estés leyendo este manifiesto en un blog y no sepas si lo ha escrito el dueño o no del blog. ¿Acaso importa?
Porque todo blogger tiene derecho a ser mal blogger y estar orgulloso de ello.

Próximo título: etílica

2006-11-05T00:48:00.000-04:00

Aunque hoy sé que el tiempo estrella sus alaridos en nuestra casa
y no hay palabra que escape a la falacia del existir.

Interminable

2006-10-14T02:58:00.000-04:00

Si todas las voces pronunciaran tu nombre
como ahora se encarga el silencio
y las páginas rotas cercaran tu esencia
quizás el vacío fuera menos inhóspito
y la verdad una mejor camarada.

Contra todo pronóstico...

2006-10-05T22:04:00.000-04:00

31 posteos
79 comentarios
y lo más importante: 1 año en este blog

Gracias blog, bloggers y a Axolotl un agradecimiento especial por la plantilla libelulesca... Veamos si el 4 de Octubre del 2007 estoy celebrando y agradeciendo otros pronósticos inesperados e igual de alentadores. Happy, happy me. (tono medio sarcástico, medio real)

Nota aclaratoria: La imagen de este posteo y cualquier otra que vaya a subir a este blog no me pertenecen y si lo hicieran lo mencionaré, ésta es de Corbis pero supongo que en las próximas no podré poner una fuente así que la disculpa previa ya estuvo..

Sin otros problemas legales y morales sobre plagio que temer, me despido de ustedes atentamente hasta el posteo número 33 (es que este es el 32 y como que no se cuenta) y todo lo que resta en lo que sigue hasta llegar a la velita número dos. A los ilusionados con que este blog no dure más de un año, lo siento mucho, tal vez el 2007.

Escritura automática...

2006-10-02T14:38:00.000-04:00

Y desatados somos todos... esos todos que gritamos con el ojo abierto, la boca entrecerrada y los tapujos en la basura.

Lo que tarda en llegar...

2006-09-15T22:54:00.000-04:00

Pero llega al fin...

Por problemas de tiempo/estudio/salud... no festejé como hubiese querido el día blog (31 de agosto). En este día los bloggers del mundo damos a conocer a 5 bloggers, mejor si difieren un poco de nuestro entorno, para variar. Así, y con las recomendaciones bien dadas, nos dedicaremos a jugar rayuela de link en link y quién sabe, por ahí encontramos a nuestro medio blog anarajando. Feliz 31 de agosto un 15 de septiembre (Claro, claro... yo tan original como siempre).

Retriple de tambores.... (Aquí hacemos las cosas con ganas [a veces])

Bonjour pedazo de zoquete!!! : Qué podría decir... no hay mejor recomendación que contar aquella vez que descubrí este blog y me quedé leyendo todos los archivos como hasta las 4 de la mañana para terminar de leer todo. Y no sólo es ese tonito sarcástico que la caracteriza, no señores, además el deleite viene acompañado de uno de los mejores diseños de plantilla y unos dibujos en paint que ni les cuento... mejor disfrútenlo por ustedes mismos.

La música que todos escuchan : Ufa! y uno que creía tener una ligera idea de música... el mejor programa radial que he escuchado sino lo hicieron o viven lejos... tienen la posibilidad de descargarlos y sino lo hacen, aparte de vivir lejos son unos idiotas... en fin... una visión ecléctica y musical que deja de esos sabores exquisitos en cada entrega, en cada uno de esos temas con nombre rebuscado y genial que organiza lo mejor de la música de la mano de unos grandes conocedores.

Compilando ideas : Un blog para disfrutar de muy buenos y variados comentarios del hombre que "es denso y qué"... algo muy personal, muy político, muy físico, muy literato, muy denso y qué.

Bueno... como yo no quise aprender matemáticas en el colegio supondré que 1+1+1 son 5, y si no lo son, son tres blogs de lujo que valen por mil. (Y miércoles que me costó salirme de mi entorno... sino podría poner 20)

Rimbaud 2006: Hay que ser absolutamente posmoderno

2006-08-27T15:26:00.000-04:00

En lo único en lo que no resulté posmoderna es en que no encuentro relatividad para mi patetismo.

Hoy se termina agosto

2006-08-10T17:15:00.000-04:00

Y si pasaran las horas con esa parsimonía a la que están acostumbradas y la piedra del zapato me siguiera molestando el resto del camino hasta que el sol se ponga y esa luna -antes nuestra- toda redondita y brillante me mirara con cara de quépenaquetodavíanotedascuenta y el kilometraje aumentara hasta ubicarnos a cada uno en el polo que nos corresponde -mira que el frío ya se siente- y la noche cayera toda pesada sobre mi espalda y estas teclas negras que se hunden musitando nosequé esperanzas se quedaran trabadas cuando el reloj marque las doce y tu voz todavía no hubiera viajado por un cableado medioinútil hasta mis oídos... pues en ese mismo instante la noche, la luna, la piedra, el reloj, las teclas, las horas y el polo verán cómo mis manos destruyen lo poco que me has dejado de este agosto y mi poca gratitud ante su compañía alza la cabeza y las maldice a toditas, unaporuna, por haberme metido en el juego de las adivinanzas y advertencias en vez de haberme confesado de forma cruel y turbadora -pero muy, muy, convincente- que allá el día se termina más rápido y que no se te ocurrió mejor forma que hacer a un lado tantas estrellas y jazmines para decirme que tú llegaste a tu lado del polo cuando yo aún esperaba en el calor del núcleo, pero que después de todo será lindo verme de aquí a unos años en la estación del metro -yo vestida de tango y tú no- y decirme quesorpresacómohasestado mientras yo te responda biengracias ocultando la cara de nomepreguntesmásqueestetiempohasidomuynegro pero con una convicción tan real que no te darás cuenta que, bajitobajito y como adivinanza/advertencia, te mandé a decir que: allá en el polo, en vez de enfriarse, todo se mantuvo intacto hasta hoy.... cuando al bajar del metro empezó a sonar un tango, el mismo que insistimos en querer bailar creyendo poder burlar la tristeza final que lo caracteriza.

Maybe I, maybe you.

2006-07-06T21:49:00.000-04:00

Estamos parados entre la puerta, el jardín y la nostalgia mirando fijamente hacia el mismo lugar. Ese punto en medio del cielo que nos une, que miramos al mismo tiempo y con las mismas ansias, que miramos como si estuviéramos juntos.
Resplandece la oscuridad con una luz dorada, iridiscente, protectora... la misma que irradias al abrazarme con fuerza mientras nos damos un beso nervioso, torpe y algo apurado.

La estrella eres tú, pequeña gota de luminiscencia que titila y persevera aún en las noches más negras. La luna soy yo, triste y pálida, de luz intranquila, cegadora... apago mis luces por un tiempo y por otros mi luz está a medias.

Pero permanecemos lado a lado, aunque sea en la metáfora del manto nocturno... a pesar del camino zigzagueante que te perdió de vista en la mañana, a pesar de que estuvimos parados en el mismo lugar para partir en dirección contraria. Estamos juntos de una manera muy cruel pero dulce... hasta que el verso reencarne, otra vez, en nuestros cuerpos.

Memoria olfativa

2006-07-01T18:13:00.000-04:00

El mundo en el que hoy estoy metida exhala un profundo olor a cenizas, alcoholes, canela y flores muertas. Mi cuerpo, medio raído y medio desnudo, se adivina entre las tenues luces de colores con que me recuerdas. Ya no estoy, ya no estamos. Nos evaporamos en la interminable espera y el cruel agotamiento de las ansias. Desapareciste entre el silencio nublado de mi memoria. Ya no estás, ya no estamos. Perdimos el rastro de esas horas entre café y jazmines que, en las desveladas noches, nos perturban aún con su delicado aroma.

(O)Eugenio (M)Salvador (R)Dalí...

2006-06-28T16:42:00.000-04:00

"Dalí se decolora porque esta lavadora no distingue tejidos, él se da cuenta y asustado se lamenta.. los genios no deben morir" (Mecano)

Así han pasado los días en esta ciudad neblinosa y gris... días en blanco y negro, atestados de aire contaminado no por ser la gran ciudad sino por la gran amargura... a mi vuelta debo reconocer más fracasos en esta espera... no quiero volver.

El tiempo y los hechos resultan bizarros y surrealistas si hago una introspectiva... y los grandes destellos me ciegan por momentos demasiado largos. No sólo hay éxtasis sino también letargo porque me doy cuenta cómo se decoloran los años, el aliento y la magia.

Porque me doy cuenta y asustada me lamento... otra vez estoy frente a la muerte que se me presenta siempre en distintos rostros. Hay tantas cosas que caen pesadas en mi esencia... ya no encuentro descanso ni consuelo, la imposibilidad de las cosas es más fuerte que el instinto que me ruega ocultar la verdad...

Los genios no deben morir... otra vez llena de arrepentimiento...

Sin más demoras..

2006-06-17T00:44:00.000-04:00

Aquí va la explicación dejada para más tarde... y como siempre, qué tarde que es.. en fin, si descubrí que Madame, la querida Madame, es una parte de mi má que se quedó en mi... me pregunté qué sentido tendría kokotriboulet (el blog) ahora..

Y la respuesta más certera (porque el blog lo hice con cariño, cuál cariño!! esfuerzo..) es que este blog será para lo que fue siempre, para mis sentimentalismos pseudoliterarios, para mis desahogos nocturnos, para mi diario de vida en el código "metáfora"... y que kokotriboulet será para las percepciones del mundo.

La lógica de esta resolución viene por dos cosas:

1.- Soy egoísta y estos escritos siempre han sido percepciones sobre lo que me pasa

2.- Mi mamá era todo lo contrario, así que esa parte de ella alojada en mí tiene que traducirse en artículos sobre lo que hay alrededor de mí

Por primera vez, en mi vida, tendré un equilibrio en algo ¿no?. Así que dense una vueltita por Madame Triboulet, ya no será el blog abandonado de antes (espero).

Y será necesario reconocerme en los ojos del pasado

2006-06-09T18:06:00.000-04:00

Se supone que este escrito (postergado hace tiempo) debería explicar la función (mejor dicho, el enfoque) de esta página (Kokojazz) y la de Koko Triboulet ... pero la urgencia de otras situaciones llenas de adrenalina, de causalidades tan casuales o irremediablemente viceversa... me impiden seguir en esa empresa...

Los números, líneas telefónicas e increíbles historias que conectan a una persona con la otra, han hecho que mi cuento particular se sepa mucho antes de mi tiempo... No sé si me explico... de hecho sé que no lo hago pero no hay otra forma de decirlo.

Madame Triboulet continuó con la lógica del misterio. Ella sabía que no me gustaban las adivinanzas; por ello, me dejó un rompecabezas que unir para poder entender mi pasado y presente... podría prever mi futuro pero ya lo dije ¡odio las adivinanzas!.

En este círculo vicioso de inconexiones conexas (sí, suena incongruente pero se descifra en mi interior) he encontrado diversos mapas que me develan ciertas instancias de mi nacimiento, el árbol genealógico que debiera darme sombra y el cofre de secretos de mi madre que olvidó dejarme las llaves.

Siempre fuimos muy discretas... muy independientes... pero ella se aseguró de dejarme la verdad a pedacitos. Quizás para que no duela tanto como las de un sólo sopapo o para que disfrute, cual juego infantil, la aventura de internarme en la búsqueda.

Su forma sui géneris de ocultar y mostrar cosas (mejor que mago) y los enigmas que tan acertadamente mantenía... hicieron que mi vida se convierta en bizarra, incógnita, épica y, si la sé contar, digna de un relato con el enfoque de Conan-Doyle y la genial locura de Cortázar...

Lamentos de amor y Cuba

2006-05-30T23:17:00.000-04:00

Aquí estoy querida Tropa... mirando la historia de palco, una vez más.

Sintiendo la magia cósmica desde otros ojos, sabiendo que el tiempo nos juega en contra... Malditas mis manos torpes, maldito el día en que nací verso y no música.

Estamos solas mi vieja Habana, esperando una por la otra. Ansío tus nieblas y tus azules, creo palparlas cada vez que te retratan y asisto a la función. Tarareo tus notas, tu esencia... como si hacerlo evitara el futuro... como si hacerlo detuviera tus años, las paredes roídas y tu carne añeja...

Van pasando los años y temo pérdidas... abrazarte y que no seas la misma... tener la oportunidad de llegar y no ser la misma...

No quiero perderme tus besos y cantos, no quiero esperar a que se acabe la mística que puebla tus entrañas. Pero, sobre todo, temo reconocer las huellas de tus hombres en las pálidas cruces de la muerte... debajo de ángeles sentenciadores, de ángeles para un final...

Espérame, Habana... que el tiempo debe ser nuestro, para compartirlo en sonetos, pasión y cuerdas...

Quisiera (Gerardo Alfonso)

Si no pudiera verte más en el camino

si no quedara solución..

Quisiera que este canto y este amor fueran contigo

que caigan las paredes de lo prohibido

que toda tu salud y tu bondad tengan un nido.
Quisiera...

La distancia nos va a separar

porque tiene poderes definitivos.

Y pensar que se puede esperar

es besarse a través de un cristal

donde sólo se siente silencio y frío.

Bonjuor Madame, il a passé un moment

2006-05-29T15:29:00.000-04:00

Usted perdone, Madame, los tiempos en penumbra. Ha sido difícil mantenerla con los ojos cerrados. Ha sido difícil saber si era usted o yo, la de la carta que nunca escribimos, si al encerrarnos en la cajita de música una de las dos olvidó salirse. Estuvimos juntas todo este tiempo, con lo más valorable del sutil pero profundo silencio. No importan ya los detalles, los tules, las violetas, las fragancias ni los jazmines.

Ya no transmutan nuestros rostros los espejos que cada una propone. Ahora somos una, pero somos dos. Ahora comprendo. Ahora lloro. Ahora saco conclusiones. Si usted es Madame y yo mademoiselle... si la familia Triboulet está incompleta... si nos falta un nombre y nos sobra un espacio... si la madre muerta y usted, traída de vuelta... entonces es usted, Madame Triboulet, es usted esa otra esencia de mi tiempo... es usted el imaginario de esa muerte que no acepto.

Es usted mi madre, traída como suerte o condena a mi cuerpo. Es usted lo que me falta para encontrarme, para saberme, para morirme y amar. Es usted... otra semipresencia, otro fantasma en el baúl de voces, de situaciones inconexas, de momentos incompletos.

Así que feliz día, Madame... por su muerte y su renacimiento en mi alucinada tristeza.. Bienvenida sea, su cruel presencia, a mis manos, a mis ojos y a mis besos... Dormiremos juntas como los 16 años que antes lo hicimos, pero ahora no estará sola Madame... la llevo dentro...

Y disculpe, Madame... disculpe de nuevo... por no aceptar mi sino, por gritar su nombre en las noches vacías... por reclamar, a su imagen, el dolor de estas ausencias... Disculpe por tratarla de usted, pero no quedan más recursos para enajenarla de mi (posada en la que ahora habita); no hay otras fórmulas para diferenciarla de este gris espacio que le corresponde.. de esta insensata hija que usted tuvo y que la trae de nuevo...

No era 1800, no habían alteregos, no era Paris, no fue nunca Lille.... siempre fue usted, Madame Triboulet, siempre fue usted la ausente presencia de mi madre... siempre fue usted, con distintos disfraces...

Suertes, destinos, supersticiones y santos de devoción

2006-05-25T23:03:00.000-04:00

Si algo me ha caracterizado y diferenciado de muchas personas (llevándome a ser la oveja más negra de mi familia y la más rara) ha sido mi esceptisismo en muuuuchas cosas... Desde muy niña aborrecí cualquier superstición casera... es decir, nunca entendí eso de no echar el aceite porque da mala suerte, echarle agua a las cosas de vidrio que se rompían, no pasar el cuchillo o las cosas en punta mano a mano porque se pelea, no regalar calcetines ni pañuelos, no pasar la sal en la mano, no pasar debajo de escaleras, etc.. etc... etc..

Estas supersticiones (pasadas en mi familia de generación en generación) nunca coincidieron con mi punto de vista y me llevaron a calurosos altercados... recuerdo que una vez un tío me dijo que debería tener alguna superstición o sino me iba a ir mal en la vida; cuestión que no entendí porque, digo yo, ¿no son más importantes cualidades como la lectura, el conocimiento, las relaciones personales, la creatividad, la apertura, etc. para que me vaya bien?

Porque acepto que la gente sea supersticiosa y crea en lo que quiera, pero la historia familiar ya es enfermiza; uno no puede tener un almuerzo tranquilo porque si me piden la sal, tengo que acordarme de dejarla encima de la mesa o me quedaré con el brazo extendido durante mucho tiempo (otro punto, ¿porqué no decir "pon eso en la mesa" en vez de hacer señas que uno puede entender de mil quinientas formas?).

En fin, esto de la superstición, la suerte y las lecturas astrológicas nunca me gustaron mucho y no es que sea escéptica a morir porque los sucesos paranormales (fantasmas, luces que se prenden, pasos o cosas extrañas) han sido parte de mi vida y creo en ellos. Es sólo esto de esos jueguitos que alguien (a quien le sobraban el tiempo y aburrimiento) inventó, lo que no me cae del todo bien.... tampoco esa actitud fetichista de ponerle toda la fe a un objeto cualquiera, llevar cadenitas, piedritas, ropa o amuletos de la buena suerte... me gustan las piedritas de formas y colores... pero por un interés estético ¿no?...

Pero hoy... hoy tengo una cábala, un amuleto que no es de buena suerte sino de buena salud... hace más de un año me la mandó una de mis hermanitas de alma (Gaby) y hoy se me ocurre algo así como un pequeño himno, algo digno de fe, esa que no le tengo ni a Dios... y no para mí, solamente, sino para compartirlo con todos. Para poder vivir en armonía con mi tristeza, sin perderla ni desesperar... triste pero segura, así como me hubiera gustado ser... y este amuleto, es el que me alentó a ser segura por lo menos por hoy.... y los días que siguen, esos ya no importan.

Ella - Bebe

Ella se ha cansado de tirar la toalla,
Se va quitando poco a poco telarañas.
No ha dormido esta noche, pero no está cansada.
No ha mirado ningún espejo, pero se siente toda guapa.

Hoy se ha puesto color en las pestañas,
Hoy le gusta su sonrisa, no se siente una extraña,
Hoy sueña lo que quiere sin preocuparse por nada,
Hoy es una mujer que se da cuenta de su alma.

Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para ti,
Que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño.
Hoy vas a comprender que el miedo se puede romper con un solo portazo.

Hoy vas a hacer reír porque tus ojos se han cansado de ser llanto,de ser llanto; Hoy vas a conseguir reírte hasta de ti y ver que lo has logrado.
Hoy vas a ser la mujer que te dé la gana de ser,
Hoy te vas a querer como nadie te ha sabido querer.

Hoy vas a mirar pa'lante, que pa'trás ya te dolió bastante,
Una mujer valiente, una mujer sonriente, mira cómo pasa...

Hoy no has sido la mujer perfecta que esperaban,
Has roto sin pudores las reglas marcadas,
Hoy ha calzado tacones para hacer sonar sus pasos,
Hoy sabe que su vida nunca más será un fracaso.

Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para ti,
Que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño;
Hoy vas a conquistar el cielo sin mirar lo alto que queda del suelo.

Hoy vas a ser feliz aunque el invierno sea frío y sea largo,
Hoy vas a conseguir reírte hasta de ti y ver que lo has logrado...
Hoy vas a hacer reír porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto,
Hoy vas a conseguir reírte hasta de ti y ver que lo has logrado.

Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para ti,
Que nadie puede hacerte daño, nadie puede hacerte daño.
Hoy vas a comprender que el miedo se puede romper con un solo portazo.
Hoy vas a hacer reír porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto, Hoy vas a conseguir reírte hasta de ti y ver que lo has logrado.

P.D.- Y no es una bandera del feminismo... sino del humanismo, es el artículo que nos recuerda esa fe en nosotros y no en las cosas, no sólo a las mujeres sino a todos.

Explosión biliosa

2006-05-23T01:09:00.000-04:00

---- QEPD este posteo---- gracias a los que comentaron

Nota aclaratoria

2006-05-12T17:40:00.000-04:00

Tribulaciones para un fantasma son versos de otras personas dedicados a Koko Triboulet... así como yo me resumí en esa "nominación abstracta", designé el nombre de André Triboulet para mi papá... quien escribió "La muerte del bardo".... el segundo apartado de las letras dirigidas a Koko es el espacio para los "versos imposibles de los muertos insensatos", de mis muertos... es el lugar donde deberían estar los versos de mi mamá... un ente sin nombre para no caer en el vicio de "ponerles nombre a los hijos muertos"...

Siendo dirigido hacia mi mamá, quizás es un poco fuerte, parece un reclamo.... de hecho lo es.. pero reclamar es parte de no aceptar ni resignarse...

Tribulaciones para un fantasma I

2006-05-09T15:56:00.000-04:00

Aquí no hay respuestas... ni palabras tuyas... las tribulaciones para este fantasma quedarán siempre inconclusas.

El triángulo está a medias sin ti; por ello, no llevo tu esencia a la nominación abstracta. Ya no puedes cerrar ningún círculo ni completar cuadros. Aquí yace el espacio de las páginas en blanco para un ente sin nombre y sin versos que escribir... Somos Koko, André Triboulet y tu ausencia... tu lugar vacio sin opción a llenarlo. Soy Narciso sin madre y ello, lo dijo el poeta, me quita las posibilidades de amar y de morir. Entiendo que la única forma de vivir consiste en amar... así que me obligas a quedarme en este estado al que he repudiado siempre: sobrevivir.

Te dejo unas líneas... para tener presente que no estás y no estarás nunca. Ya no buscaré nombrarte, basta la simbología que te asigno en cuanto al espacio sin llenar y las líneas en blanco... basta que haya escrito esto por ti , basta que haya hecho lo que tú ya no podrás hacer nunca.

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He aquí tu cama, esperando el cuerpo que no ha de regresar...

Tribulaciones para un fantasma...

2006-04-30T14:33:00.001-04:00

- ¿Porqué no intentamos relacionarnos más a través de esto que nos gusta a ambos? --André--
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¿Porqué las cartas se juegan después de perder todos los juegos? La ternura llegó de pronto y al fin, después de haber perdido más de una mano... y al filo de la retirada...

No más muertes en el parnaso, ahora vienen las respuestas... y no importa que lleguen en metáfora, en verso o en un sutil abrazo... lo importante es que el papel se da al fin la vuelta y el que espera mi voz al otro lado de la línea eres tú... gracias por no dejar que el reloj marque indefinidamente sus fatales horas y haga, de nuevo, eterna esta espera. --Koko--

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La Muerte del bardo.

Para el fantasma, para Koko Triboulet.

En el último poema
la muerte define
el aliento del poeta;
el poema: una gota de rocío,
la poesía: todas las lluvias de todos los febreros.

La poesía llora,
las guitarras se descuerdan
en la melodía desangrada.

La poesía sigue
con sus azules interminables,
con el arcoiris por bandera,
con sus muertos insensatos
de versos imposibles.

En el último poema
el soliloquio es silente,
fija la mirada...
La vida un verso que concluye
sin otra intención
que la brisa.

De André Triboulet

Actualización: Las partidas se dan por terminadas, aunque estuve a punto de apostarlo todo y perderme, decidí retirarme del juego. Fui la más entusiasta, no hice ni un sólo bluff, jugué millones y millones de fichas, compré más cajas de las debidas... pero recuperé todo en el all-in que te jugué y en el que perdiste por walkover. Malas noticias para ti: No hay revancha.

Imperecedero

2006-04-07T18:37:00.000-04:00

Vuelvo.. reanudo la peripecia de matar a las palabras en estos insulzos escritos... quiero reavivar la sutil estrategia con la que siempre las torturo...
Intento, nuevamente, pasar por estas páginas impalpables e inmortales... éstas que han cambiado los sentidos y la lírica del papel... páginas que no se convierten en polvo, que no se destruyen al tocar el fuego ni se decoloran al pasar el tiempo o al llover el cielo... páginas nuevas que a pesar de perder esa esencia romanticista crean la ilusión de lo inmortal.

Summum

2006-03-02T23:40:00.000-04:00

Siempre amanezco temblando. En la superposición de imágenes que palpo en las pocas horas de sueño se distingue un ser extraño que sólo ahora reconozco. Las visiones son más fuertes y más claras, a pesar del absurdo orden y estructura con que se presentan; me incitan... me fuerzan a recordar cada segundo de las insensateces que se me pasan por la cabeza.. de la ira que llevo dentro... de la maldad reprimida que contiene ese ser que existe dentro mío. El íntegro, despojado de las máscaras con las que me obligo a estar de pie, las únicas que me sirven para callarlo. Un ser negro, desgraciado, desquiciado, mordaz. El de las torturas más crueles, los besos más dolorosos. El de las cuchillas y las flagelaciones... el que sale cuando encuentra la oportunidad de mis desesperaciones y de la ansiedad... El ente más oscuro que conoce los artificios para aumentar mi terror, cuando me descubro en sus brazos al fin calma.

Improvisación a vuelapluma...

2006-02-18T00:17:00.000-04:00

Ahora cierro los ojos.
Trato de transformar este instante en un murmullo eterno,
guardarlo en el rincón donde encuentre más luz...

Ciudadosamente, voy ha dejarlo donde se unen todos los sentidos en un sólo relámpago
y evocan cada minúsculo segundo de este mundo que se desnuda ante mí.

Preparo el tacto.
Recorro tu rostro por las líneas inequívocas con las que has sido creado,
allí donde se alojan los más infinitos e irrenunciables sueños.
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Para Joaquín...

¿Qué título podría ponerle a algo que no tiene nombre?

2006-01-25T19:24:00.000-04:00

Cuántas virtudes que desconozco,
cuánto camino errado.
Mis pasos torpes están aún más aturdidos,
desconocen el lugar que han seguido para llegar siempre a la muerte.

¿Cuántas cosas se necesitan para poder comprenderla?
Llevo años atónita e impávida frente a su abrigo de colores lejanos,
frente a su disfraz de ausente.

Jamás podré deshacerme de este sopor,
de esta incapacidad para aceptar su designio;
su mano delicada y soberbia
insiste en tocar el hombro de los míos.

De la cotidianeidad...

2006-01-17T15:27:00.000-04:00

A ver.. comencemos... o recapitulemos mejor dicho. Este blog ha sido hasta ahora un revoltijo de ideas que fingen ser o pretenden ser más literarias... pienso que la literatura sale cuando sale y no hay que obligarla... eso edxplica que desde octubre (creo) sólo hayan 10 escritos aquí... pero... dónde queda la fuente de desahogo y simulación de diario que es un blog? hoy me levanté con ganas de contar cosas más cotidianas y pienso hacer del blog algo distinto... mezclar cotidianeidad y escritos con pretensiones literarias... para que sea un poquito de todo, un poquito de yo que no soy sólo literatura... si bien todo lo escrito antes hace referencia a mis inquietudes y refleja a veces la amargura... no siempre puede salirme de esa forma.

Empezando con ello, ¿qué puedo contar? estoy en la ciudad que siempre me cobija, un área de niebla, calles empinadas, abrigos largos, pasos apurados, seres elegantes, tristeza en el ambiente y aire puro. Con ello se mezclan las luces de la gran ciudad reflejadas en los adoquines mojados por las gotas menudas de lluvia, letreros fluorescentes pelean, también, por su espacio en adoquines, piedras o asfalto. Estoy en La Paz y, esta ciudad, tiene la característica de reflejar lo que significa su nombre aún en la paradoja de la convulsión social, vehicular, etc...

Estoy disfrutando de recorrer sus calles, de sentarme en cada vereda o banco abandonado que encuentro... esperando que " aunque es muy grande la ciudad yo presiento que nos vamos a encontrar".. esperando una mano tocando la espalda, buscando rasgos familiares en el mar de rostros... dejándome ser presa de la casualidad y la sorpresa... tratando de sentir la misma inquietud de días lejanos en los que en vez de ser forastera, era la dueña de esta ciudad... tratando de olvidar el verso de Sabina que golpea mi memoria de manera intermitente recordándome que "al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver"

En esta calle vacía

2005-12-26T00:48:00.000-04:00

Te extraño... como se extraña el café de las cinco pasaditas las seis, como se extraña la bruma del oleaje bajo la bruma de la lluvia o viceversa... Te extraño. Así como añoro la nostalgia, como invoco nombres de avisos necrológicos, de calles polvorientas, de flores marchitas, de palabras mudas, de designios indescifrables... tanto como añoro extrañarte cuando estás aquí.

Hace tiempo que no fluían los versos...

2005-12-20T23:35:00.000-04:00

Raído

Para qué continuar con el sinuoso camino
Si todas las palabras ya están dichas
Y los versos construidos por tu mano
Con despiadada verdad.

¿Qué insensato me alienta a seguir en este sendero?
Sólo hay hastío ante la sien creadora
Presa del delirio y la infamia,
Sosegada ante el fatal augurio de la repetición.

Bienvenida tristeza

2005-12-20T23:12:00.000-04:00

Te dejé por mucho tiempo sin prestarte mucha atención compañera de siempre; atendí asuntos inconclusos, le hice caso al cansancio, le di paso al silencio y dejé en un rincón el almohadón al que me abrazaba cuando me sentaba a tu lado.

Hoy te recibo de vuelta... nunca te fuiste, lo sé. En medio del tumulto de sombras, del calor de la gente presurosa en asuntos de esta blanca navidad que no quiero que llegue, extrañé la sensación de sumergirme en tu esencia y ahora, camino decidida hacia ti.

Bienvenida tristeza... llega de nuevo la nostalgia, se posa en mi mirada antes que las cosas mundanas irrumpan estrepitosamente en esta vida. Vuelvo a ti que has sido lo más sensato, la única razón coherente de mi existencia. Bienvenida tristeza... miré tu rostro a través del vino de la última copa... te abracé en silencio mientras sonreía aliviada por este reencuentro...

Bienvenida tristeza... bienvenida

"El dolor solitario, decía Unamuno, es dolor sin sentido"

2005-11-15T01:49:00.000-04:00

DOLOR COMÚN

Miguel de Unamuno

Cállate, corazón, son tus pesares
de los que no deben decirse, deja
que se pudran en tu seno; si te aqueja
un dolor de ti solo no acíbares
a los demás la paz de sus hogares
con importuno grito.

Esa tu queja,
siendo egoísta como es, refleja
tu vanidad no más.

Nunca separes
tu dolor del común dolor humano,
busca el íntimo aquel en que radica
la hermandad que te liga con tu hermano,
el que agranda la mente y no la achica;
solitario y carnal es siempre vano;
sólo el dolor común nos santifica.

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Mientras, camino en la angustia insensata de mi vientre sin pensar en los demás vacíos. Pero no es mi deseo únicamente, tú cierras decidido las puertas que me permiten mirar. Déjame que viva tu dolor como si fuera mío, alcanza los brazos que te ofrezco... que también sufro tus penares pero eres tú quien no me deja vivirlos.

Transfiguración

2005-11-09T22:17:00.000-04:00

Pobre Madame... te quedaste olvidada entre el polvo y los cristales de mi frágil memoria. Tu nombre está allí donde comienza el silencio, en el silbido agudo que separa mi tímpano del vacío sonoro. Te dejé en una cajita, diminuta bailarina, en la cual la música suena triste y temblorosa... igual que tú.

Quedaste inmaculada, con las facciones figuradas entre el asombro y la duda. Ya no bailas. Dejaste quietos a tus piecesitos urgentes que antes flotaban incesantes.

Despertaste, es decir, desperté de aquel sueño en que eras la otra esencia de mi cuerpo. Dejé de necesitarte y escribir con mi mente tu historia. Completé mi rumbo medio segundo después de invocarte y lastimosamente, un minuto antes de tu llegada. Me apresuré, tardaste. El abrazo ya no fue consuelo sino derrota y agravio. Incomodidad y recelo.

Te vas Triboulet y te doy la despedida... con angustia releo estas líneas que escribí mientras preparaba tu ropita lisa y fraganciosa. Doy una última mirada rápida y veo el vestido de tul que me haz dejado encima de la cama. Me visto sin pensarlo y me acerco a la caja púrpura, guardo la carta en el sobre perfumado que se dirige... a mi. Hay un error.. saco la hoja y descubro que eras tú quien escribió todo lo anterior, olvidándome... No madame, no... no se transforme en Koko que yo no soy Triboulet. No Koko... no quiero ser Madame Jhazmine. No me guardes en la cajita de música, mira que no sé bailar... no me dejes en el rincón de la tristeza... no me escriba esta carta Madame Triboulet.

Carnet de identidad

2005-11-07T15:10:00.000-04:00

Los fantasmas no me dejan en paz. Y tú sabes, la frustración está siempre por encima de cada paso que doy. Cetificado de esto, de aquello... la burocracia no respeta ni el recuerdo que intento sepultar, lo saca a relucir como un trofeo, le pone trabas para quedarse con lo suyo. Hay constancia de mi nacimiento también de que soy consciente de mis actos, estoy viva, estudio... lastimosamente las notarías se niegan a hacer otro tipo de certificados como que siento y me duele, que estoy cansada de hacer papeleos inútiles, que la gente debería ser más tal o cual cosa... porque parece que así funciona el mundo, en base a papeles y certificados. Paraciera que nada tiene significación si no lleva un sello y firma encima. ¿Quién debe firmar que te quiero para que al fin lo creas? ¿Con qué ilustre señor debo conversar para conseguir el sello definitivo de tu compañía?

¿No sería mejor que mi carnet reflejara en él alguna que otra cualidad y no sólo el inútil lugar de mi nacimiento? No logro entender de que sirve mi nombre completo, edad, estado civil y mi arrebatada y deformada firma en el papel en que se supone se resume mi identidad. Paraíso # 3, soltera, 10 de agosto de 1986, estudiante... y yo qué? será que paraíso es una metáfora de mi forma de ser, soltera significará que soy sensible hasta cierto punto, 10 de agosto quizá es un jeroglífico que descifrado anuncia con sutileza que a pesar de lo comprensiva a veces soy un poco celosa y hay que tenerme cuidado... 1986 podría ser un juego numérico que defina con precisión matemática la cantidad de veces que pienso en el prójimo.. o la cantidad de veces que no lo hago. Estudiante puede querer decir que, en conjunción con el resultado de la anterior operación y el nombre de mi calle, mis prioridades se basan en la búsqueda de tal conocimiento o en las ganas de perder tal otro.

Tal vez sea que es un código que no entiendo y el humano es más humano de lo que yo creo... tal vez si existen estos complejos dialectos y figuras... es que nunca supe mucho de lenguaje y literatura a pesar de que me esfuerzo... es que nunca quise creer que el inútil papeleo es en realidad una forma de dar seguridad a la subjetividad de cada uno... esa subjetividad que estuve segura, muchos la habían perdido. Esto no lleva ningún sello ni legalización, no quiero darle validez alguna a un montón de afirmaciones que no le llegan ni al pie (ni quieren llegarle) al inminente absolutismo con el que mi carnet de identidad dice cosas que en realidad no son.

El camino más fácil...

2005-11-01T15:32:00.000-04:00

Ante mi inutilidad frente a las letras decido recurrir a la música, a las palabras que otros amalgamaron para expresar un sentimiento sin tiempo ni dueño... aquel que rompe cualquier límite y se cuela por las rendijas que la piel deja abiertas y expuestas.
------------------------------------------------------------------------------------------------Aprendizaje (Sui géneris)
Aprendí a ser formal y cortés
Cortándome el pelo una vez por mes
Y se me aplazó la formalidad
Es que nunca me gustó la sociedad.

Viento del sur, oh lluvia de abril,
Quiero saber dónde debo ir.
No quiero estar sin poder crecer
Aprendiendo las lecciones para ser.

Y tuve muchos maestros de que aprender,
Solo conocían su ciencia y el deber,
Nadie se animó a decir una verdad,
Siempre el miedo fue tonto.

El tiempo traerá alguna mujer,
Una casa pobre, años de aprender
Como compartir un tiempo de paz,
Nuestro hijo traerá todo lo demás,
El tendrá nuevas respuestas para dar.
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Los otros ojos con los que miro.

2005-10-15T00:15:00.000-04:00

Las calles, antes planas, van cobrando una personalidad al igual que yo. Es curioso como la ciudad se torna tan distinta desde la sencillez de lo nocturno, desde lo complejo de mi noche. La alfombra de Jacarandá y Jazmín que cubre la tierra es la imagen más grata que he tenido. El café y el humo, el chocolate y el humo, el humo y yo. Yo... reconocerme al fin, decidir, mirarme, objetivizar tal vez. La música palpita, resuena, me toca... Me dejo alcanzar. Estoy desnuda y completa, cada fragmento consigue su consistencia y puedo acariciar el reflejo, el retorno. Ávida situación, pero mi reacción es más violenta quizás inesperada.
Amo esta ciudad, siento sus segundos sobre mi piel. Siempre he sido yo quien se ha negado a palpar, ahora es distinto, la curiosidad me invita a capturar oxígeno, aliento, olor, imagen y gesto.
La estructura perfecta de la transición puede que me haya traído de vuelta al mundo.

*no estás..

2005-10-14T15:43:00.000-04:00

No encuentro nada que merezca estar aquí.. de hecho esto tampoco tiene el reconocimiento pero lo prefiero antes que al silencio del que las hojas y yo hemos sido presas el último tiempo.
Mis tribulaciones ahora quedan, como lamentos, suspendidas en el aire pero son difusas y volátiles... se esfuman esporádicamente. Mi inercia, me deja quieta observándolas, sin atinar a plasmarlas en ningún lado. Por otro lado está la memoria... que trae más desconocimiento a estos días del que ya lo suponen mis actos.

No solo yo me burlo... la ciudad me muestra cosas que no logro alcanzar. El rumor de la lluvia, los breves relámpagos.. y al final un zarpullido menudo de gotas que caen ligeras, presurosas corren empujadas por el viento. Cuando llego al balcón ya se han ido. Cuando vuelvo de mi fallido encuentro las palabras no están. Por eso es que temo tanto abrir la puerta, levantar el auricular, mirar el correo, volver al mundo y darme cuenta que... *

Nuevos aires..

2005-10-04T00:30:00.000-04:00

Igual te vas... frase inicial de este nuevo espacio. Dedicada al primer post que hice de prueba pero que se queda porque ahora que la leo tiene mucho que ver con las situaciones diarias.. frase repetida siempre.. aunque sea sólo mentalmente.

Igual te vas, igual te irás.. quizás ni siquiera llegas.

Igual te vas, esta vez va para mí porque claro yo no soy de las que se quedan mucho... conmigo... con los demás podría quedarme siempre... ellos (ustedes) son los que se van...

Que enredos mentales... pero ya!!! espero que por obra y gracia (mia claro, de quien más va a ser si yo no creo en espíritus santos ni afines) alguna estabilidad me permita quedarme aquí y no ser tan difusa como siempre... ojalá y me llegue la perseverancia.. el escribir más a menudo.